Insomnio

Bombardier, que es un insomne crónico, me envía esta poesía, que ha encontrado en una página anónima. Como me gusta, la publico.

Ni papá ni mamá están ya aquí
para acompañar mis noches febriles,
dormitando en una mecedora
al borde de mi cama infantil.

Se han consumido los dos
ante mis ojos aterrorizados de niño,
y me he quedado solo en la habitación a oscuras,
bordando con el hilo áspero del insomnio
en el bastidor inmenso de las horas más negras.

Y ahora, resulta que me van a hacer abuelo,
y tengo que aprender a serlo
sin haber conseguido ser adulto.