Parece un fraude. Pero no debe serlo. Digo yo...

Carlos Herrera ha entrevistado esta mañana al portavoz de PSOE en el Parlamento y ex ministro del Interior y del Ejército. Es decir, una persona informada y con un criterio elaborado, por torpe que sea, pues ha tenido oportunidad y tiempo de aprender en aulas vedadas a la mayoría aplastante de sus conciudadanos.
La entrevista ha sido un fiasco. Mejor dicho, una burla. Como soy periodista, entiendo la insistencia de uno y otro medio en sacar a la palestra a los políticos e interrogarles. Hay que vender protagonismo. Pero el producto a la venta resulta un fraude. Algunos políticos acostumbran a dar ruedas de prensa en las que no se les puede preguntar, es decir, en las que se limitan a hacer declaraciones y al terminarlas se dan media vuelta y se van por donde habían venido. Esto indigna a los medios, que protestan. El resultado es que el político en cuestión aparece muy manso en la siguiente oportunidad, y deja que los sabuesos le acosen. Pero como un conejo de chistera, a cada dentellada hace una finta, y al concluir, sale corriendo dejando a los galgos y a los podencos extenuados y sin ni siquiera un pelo de la suave piel de la preciada pieza.
J.A. Alonso ha demostrado esta mañana que es un campeón de surfing. Aunque yo creía que los políticos, al margen de sus aficiones y sus habilidades privadas, estaban para gobernar, para responder de sus hechos, para aclarar las dudas de los ciudadanos.
A medida que voy escribiendo y recordando las absurdas respuestas de Alonso a Carlos Herrera, me voy encendiendo. Así que dejo el tema, porque si no acabaré diciendo cosas como que la democracia es un engaño y que los políticos supuestamente democráticos son unos robots programados para la sinvergonzonería más abyecta. Que no es así, aunque lo parezca.

Una página imprescindible sobre la Historia

Desde hace un tiempo vengo recopilando información en la Red sobre la vida y milagros de la República Democrática Alemana. (De modo que si alguno de mis desconocidos lectores tiene referencias, le quedaré muy agradecido si me las comunica.)
Me he lanzado al vacío de la Red y he encontrado estupendas agarraderas. Tanto en español como en otros idiomas, básicamente el alemán, que no domino, así que la frustración que me produce ver valiosas informaciones ante mis narices y no entender más que palabras sueltas es morrocotuda.
Esta pesquisa me ha llevado de rebote a algunas páginas muy valiosas. Pongo como ejemplo y recomiendo la de Juan Carlos Ocaña, un profesor de Bachillerato en Alcorcón que se titula Historia Siglo 20.
Es una página completa y compleja, que ha debido consumir las mejores horas de este hombre admirable. Compuesta con una orientación didáctica, está llena de datos y de referencias sobre lo que su título indica, con traducciones de documentos históricos, un resumen de historia de España desde sus orígenes y una valiosísima Historia de las Relaciones Internacionales en el siglo XX, además de información sobre distintos proyectos europeos relacionados con la historia y con la enseñanza.
El trabajo de Juan Carlos Ocaña es en todo punto encomiable, y demuestra que hay centenares, probablemente miles de profesores, periodistas, blogueros, surfistas de Internet y otras categorías laborales que van desde el humilde fontanero hasta el creador de instalaciones artísticas con garra y sentido, que poca gente conoce, pero cuyo valor personal y social es fabuloso. Muy superior al de los cien intelectuales más influyentes del planeta según los medios de comunicación.

Blogs interesantemente incorrectos
Otros puertos desconocidos hasta ahora por mí en los que he recalado, repostado combustible y oteado su hinterland son un blog y una página poco correctos desde el punto de vista de la derecha evanescente y de la izquierda nebulosa. No coincido ni con una ni con otra (la derecha evanescente, la izquierda nebulosa) en casi nada. Tanto el blog como la página son de izquierdas (esa séptima generación de izquierdas con la que sueñan los discípulos con ambiciones políticas de don Gustavo Bueno) y están llenos de suculentas informaciones y puntos de vista dignos de tener en cuenta por aquellos que buscan panorámicas bien anchas del universo mundo.
Se trata de Kaos en la Red y Radio Berlín Internacional.
Kaos en la Red es una página rabiosamente de izquierdas en la que colaboran numerosas personas, editada desde Tarrasa. No son muchas las coincidencias que siento yo hacia las opiniones vertidas, pero reconozco que en general están bien planteadas, a veces con brillantez, y que cuelgan comentarios no siempre favorables a las tesis de los ponentes. Además, también tiene una variedad muy valiosa de vínculos. Dedica mucho espacio a los países Iberoamericanos, con puntos de vista extremadamente opuestos a los “liberales”. De Venezuela informan bastante, porque uno de sus colaboradores es Heinz Dieterich, un antiguo alemán de la RDA que se ha hecho asesor de Chávez. Encontré la página al localizar una entrevista con Hans Modrow, el último presidente de la RDA. Se dice que Modrow está asesorando al gobierno cubano para realizar una transición política que permita la sobrevivencia del sistema socialista; por ejemplo, uno de los consejos del alemán es la apertura política a otros partidos y la “democratización” real, no de palabra, de las instituciones, algo que a la RDA le costó caro no realizar a tiempo.
Radio Berlín Internacional es el blog de un ciudadano que trabaja en una empresa de Tres Cantos, comunista ortodoxo e incombustible creyente en el futuro del marxismo leninismo aplicado a la política. Sus comentarios son del tono que puede esperarse de una personalidad como la que he descrito, aunque no son soflamas. Lo mejor de ese blog es la cantidad de enlaces que ofrece con el mundo de los comunistas de hoy, resistentes incombustibles como él. De la ex RDA tiene varios. Deduzco que el hombre o ha sido Gastarbeiter en la RFA o ha conocido la RDA; y sin duda sabe alemán, algo que me produce harta envidia. Desde mi posición lejana políticamente de la suya, le saludo e invito a mis misteriosos lectores a que le hagan una visita.

Madrastras y madrazas

Al parecer es hoy el Día de la Madre. La edad ha cambiado mis circunstancias familiares varias veces a lo largo de mi vida. He estado casado, luego divorciado, de nuevo casado y voy a ser abuelo dentro de nada. Desde hace más de un año, soy un pobre huérfano, y los pletóricomercantiles fastos de padres y madres me han dejado fuera del circuito comercial, cosa que no lamento.
Va y descubro en los diarios de hoy que celebramos el Día de la Madre. Cuando yo era niño el Día de la Madre era el Día de la Inmaculada, si no recuerdo mal, el 8 de diciembre.
Todo cambia. Antes jamás un hijo habría criticado a su madre en público. Y todavía menos, la inversa.
En el ABC de este domingo de mayo encontramos una noticia que produce una risa escalofriante.
Lucie Ceccaldi, la madre de Michel Houellebecq, se considera difamada, humillada, traicionada y vejada por un hijo que la ha descrito, con su nombre, en alguno de sus libros, como una señora a la deriva, adepta de una secta partidaria de la libertad sexual «sin ningún freno».
Al final de la noticia, Juan Pedro Quiñonero (por cierto uno de los mejores corresponsales de la prensa española moderna) se hace una pregunta y ofrece la respuesta.
¿Por qué razón un hijo «denuncia» a su madre de ese modo? La madre de Houellebecq tiene una respuesta muy simple: «Por dinero. Michel es un cabroncete, soberbio. Pero le gusta mucho el dinero. Y esas cosas de la sexualidad venden mucho. Y, si se humilla a una madre, pues fíjese usted».

Brigadistas

Me figuro que dentro de un siglo las historias sobre la guerra civil española que se escriban estarán libres de ese sectarismo sentimental (a veces el sectarismo es racional, ojo, que todavía es peor)que empaña casi todas las presentes y pasadas.
La Universidad de Valencia exhibe estos días una serie de fotografías pertenecientes al archivo del general Walter, un militar, al parecer muy competente, enviado por la Unión Soviética para ayudar a la organización del caótico ejercito popular. El verdadero nombre del general Walter era Karol Swierczewski, y era polaco. Tras el triunfo del ejército rojo en la II Guerra Mundial y la constitución del estado títere de Polonia, Walter fue nombrado subsecretario de Defensa del nuevo estado.Según Wikipedia participó en la persecución del movimiento independentista polaco y firmó numerosas sentencias de muerte, ayudando al establecimento del régimen comunista en Polonia.
Fue asesinado en 1947 en Jablonki en una emboscada del ejército insurgente ucraniano, hecho que fue aprovechado por Moscú para deportar a los ucranianos desde su solarhistórico al territorio que Polonia tomó a Alemania tras la derrota nazi. Según Wikipedia, la deportación estaba planeada de antemano, y la muerte de Swierczewski fue una oportuna excusa.
En mayo de 2003 la organización polaca de antiguos veteranos y luchadores por la independencia solicitó al Instituto de la Memoria Nacional (¿suena de algo?) que investigara los crímenes cometidos por Karol Świerczewski contra la nación polaca. En una carta, recuerdan que "fue una de las personas que se esforzaron deliberadamente en la esclavitud de la nación polaca, por medio del régimen coumnista, que era vasallo de Moscú". Entre los crímenes no sometidos a prescripción y todavía por investigar se le atribuyen 29 sentencias de muerte contra oficiales y soldados polacos durante su jefatura del segundo ejército polaco controlado por los soviéticos.
Todo esto, sea verdad o exagerado o pura mentira wikipédica (sobre esta enciclopedia hay tantas opiniones como artículos colgados de ella) es terrible.
Pero la exposición de la universidad de Valencia sobre al archivo fotográfico del general Walters tiene un detalle excepcionalmente cómico.
En el folleto, publicado primero en catalán y luego en español se dice (en ambas versiones) que Świerczewski nacio en Varsovia en 1807 (en realidad fue en 1897, un disculpable error tipográfico).
Yo me imagino a un anciano de 130 años dirigiendo con mano de hierro primero la XIV Brigada Internacional y luego la 35 División, y no puedo dejar de sonreir, como si las facetas más espantosas de la historia tuvieran un anverso ridículo.

Rzat Rock - 68

AdvertenZia imprescindible
El Rzat Rock es un estilo tan ambtiguo como el alfabeto chino. Sin embargo no consta en ninguna enciclopedia, ni analógica ni digital, ni combustible ni evanescente. A continuación transcribo unas notas de un manuscrito estudiado en la universidad de Massachussets, convenientemente traducido.

No sojaba. Se percibía como un roto de anifo. Agua salinizada asimotía los braquios, hucemediendo las alas de abrizotes capes. Emergían los sonetos sobre la superficie alopécica de algunos elepantes peludos.
Piel de cañón, súnifa de lótex y papel de lija desmanutriado por grúas decamusantes y por giróscopos ácidos, semillando levemente del sepia al ruso bolchevique.
Suena inefatoble, pero era capaz de parimolar "El Padrino" en 64 minutos, cafloti arriba, cafloti abajo. Esto le permitió admitir soni fulatre que no podía roflagar más allá de los 25 watios.




Note
The Eight Annual Tuition Riot will be held TONIGHT, september 11, 1972. It will commence spontaneously at 11 p.m. at the Grand Sail and proceed from there tothe President's House via McCormick Hall.

Nota 2
A Anónimo. Efectivamente, Bombardier cometió el error de confundir BMW (Bayerische Motoren Werke) con BMV (Bolsa Mexicana de Valores). Pero en el fondo, va de lo mismo. ¿No? ¿Serà per diners?

Diálogos para besugos

El barril a 500

Afirma Bombardier que está harto del arte.
“¡Quieto parao!”, interviene. “Yo he dicho que estoy fatigado, no harto. Yo no soy creador, soy espectador. Pero en realidad, cuando voy a una exposición o miro una supuesta creación artística en la pantalla de mi ordenador, salta de mi interior el tigre-crítico y feroz, hambriento por frustración y sectario por ignorancia que llevo dentro. La mayoría de lo que se produce hoy como arte me horroriza o me deja indiferente, pero sigo fascinado por todo ello sin poder evitarlo. Y como soy consciente de todo esto y me da rabia, me subo en el tigre en llevo dentro y me lío a dar zarpazos. De lo que estoy harto es del tigre no del arte.”
“¿Y por qué no creas?”, le sugiero, porque sé que además de escribir relatos y novelas que no se preocupa por editar, pega objetos sobre maderas y cerámicas, recorta fotografías, hace montajes y hasta instalaciones minúsculas. Les llama sus birrias, porque no consiente elevarlas a la categoría de creación. En definitiva, Bombardier viene a ser un neodadaísta.
“Porque me da pudor. Imagínate que un día viene un galerista a mi casa, ve mis birrias y las consideras dignas de exponerse. Sigue imaginando que un crítico papanatas da en ponderarlas como obras modernísimas y excelsas. Ahí tendrías a un nuevo impostor en el mercado.”
“Bueno. Mientras te quedes en el mercado… La mayoría de los objetos que se venden y se compran carecen de valor, quiero decir que su valor es ajeno al bien común o al enriquecimiento espiritual del individuo, sólo sirven para compensar fantasías, o para que el dueño farde de poseer cosas exclusivas… como un collage,” arguyo pensando haberle pillado.
“Esa es la desgracia. El arte está enjaulado en el mercado. El mercado es otra invención de los economistas modernos, demonios. La Humanidad ha vivido miles de años sin mercado. Lo que había eran mercadillos. Y entre los artesanos y los mercaderes de un lado y los grandes comerciantes de otro había un abismo que la democracia se ha encargado de cubrir con un frágil cañizo al que acudimos como moscas a la miel los consumidores. A veces el cañizo no aguanta, se quiebra, y allá que va un montón de gente al pozo sin fondo de la codicia.”
“¿Me dejas que meta en la bitácora ese cuento tuyo que acabas de escribir?”, le corto. Pienso que le he dado en la diana de la vanidad.
“Cuando lo haya repasado diez veces.”
Nos quedamos callados, sin tema trascendente de conversación. Y se me ocurre preguntarle por qué ha tardado tanto en llegara a mi casa desde que me anunció por teléfono la visita.
“Porque no tenía donde aparcar. ¡Es alucinante! Esto es un pueblo, ¿no? No es una ciudad. Y los únicos huecos en las calles son los vados de garajes. Hasta las esquinas están ocupadas por vehículos.”
“Sí. Echo de menos mi juventud en un barrio de Madrid, donde los chavalitos jugábamos al balón en la calle, y nos apartábamos de tarde en tarde para que pasara un choche o una moto.”
“Mientras daba vueltas buscando un hueco, agarrado cada vez con más violencia al volante, he tenido una visión apocalíptica. ¡El barril de petróleo a 500 dólares! En ese instante, un BMW de color añil brillante ha salido delante de mí, y he podido aparcar.”
“¿Eso ha sido una premonición o un anatema?”
“Una imprecación, una manera de decir me cisco en to lo que se menea a base de gasolina. Pero, fíjate la coincidencia, el coche que me ha dejado sitio era un BMW. Cuando el petróleo esté a 500 dólares el barril sólo podrán circular los Mercedes, los BMW, los Rolls Royce, los Ferrari y los Lamborghini. A los del Seat, el Ford, el Volskwagen, las marcas coreanas y japonesas, que les den morcilla.”
“Será el final de la civilización, del capitalismo. Marx volverá a tener razón. Los ecologistas se mondarán de risa en un mundo de muertos de hambre.”
“¡Oye!”, me corta jovialmente Bombardier. “¡Que el Jeremías soy yo!”
“Sorry. Go ahead.”

Bombardier esperando pacientemente que madure y caiga la Utopía.

“Cuando aparqué el coche, la visión de los 500 dólares el barril se fue difuminando. Pero fue sustituida por otra. Imaginé que el escenario de calles casi sin circulación de nuestra infancia se había mantenido hasta ahora. No me digas cómo ni por qué. Es una fantasía. Las fantasías pueden ser incoherentes. El capitalismo no habría evolucionado. El mercado pletórico sería una utopía materialista. El socialismo real, sin enemigo a quien aniquilar, no se habría arruinado en la carrera armamentística. La dictadura del proletariado habría quedado obsoleta. Franco se habría disipado como una nube radioactiva. Salazar, de Gaulle, Eisehower, Adenauer, McMillan, Aldo Moro, el arzobispo Makarios, los coroneles griegos y los generales turcos, Mohamed V, Ben Bella, Nasser, Tito, Jruchof, Ceaucesco, hasta el camarada Enver Hoxa y el mismísimo Mao Tse Tung carecerían de sitio en la historia. Por las calles sin vehículos aparcados sólo circulan autobuses y tranvías, motocicletas y bicis. Los chavales juegan al balón sobre el asfalto. No hay autopistas. No hay alta velocidad. No hay prisas. Los curas cuelgan el hábito, el Vaticano se convierte en lo que de verdad es, un museo, pero gratuito, la masonería se petrifica, las ligas de grandes industriales y financieros internacionales organizan excursiones para la tercera edad…”
“¡Para, para, Bombardier! A ver si tienes trastorno bipolar. Pasas de la jeremiada al delirio utópico.”
“¡Diantres! No me vengas con definiciones clínicas inventadas por psiquiatras incompetentes. Todos los profetas advierten de la catástrofe y predican la utopía.”
“Así que ahora eres un profeta.”
“¡Será carbúnculo el tío! ¡Ala! Me callo.”
“Buenos días.”
“Buenas tardes.”

La inefable suculencia de las plantas o una conversación con Joël Lodé

La mujer de Bombardier tiene un espléndido jardín en la terraza del ático, y le gusta recorrer viveros los fines de semana.
Éste, ha acudido a un Congreso sobre Cactus y Plantas Suculentas, que ya celebra su tercera edición. Era en Cheste, una ciudad de la provincia de Valencia conocida worldwide por atronadoras razones, que tienen poco que ver con la botánica.
Bombardier la acompañó de oyente, y se dedicó a curiosear en una carpa en la que se exhibían y vendían más de mil variedades de cactus. Según le contaron, hay cosa de catorce mil especies en todos los desiertos y tierras áridas del planeta.
Los cactus son plantas fascinantes, porque sobreviven en condiciones extremas, y se nos presentan en formas de una belleza a veces incluso efectista, como si se hubieran propuesto llamar la atención. ¿De quién?

De personas como Joël Lodé.
Bombardier pasó un rato hablando con él, y descubrió a un aventurero auténtico. Lleva un sombrero de Indiana Jones, y la primera impresión es que es un pequeño impostor juguetón. Pero a medida que Bombardier conocía su historia, se daba cuenta de que estaba hablando con un hombre verdaderamente apasionado por la aventura, en el sentido más clásico y épico del término, la del ser humano que sale a recorrer el mundo sin otro objetivo que disfrutar del viaje, de conocer personas y pueblos interesantes, de ponerse a prueba, de descubrir los límites de la resistencia humana, de averiguar por qué hay vida en donde nadie ni nada elegiría vivir.
Joël Lodé ha vivido la aventura y de la aventura. Pero no de un modo caprichoso o aleatorio. Ha recorrido todos los desiertos del planeta, ha clasificado cactus y plantas crasas en los cinco continentes, ha descubierto especies desconocidas, y se nota que ha disfrutado de su experiencia porque no habla de ella con pretenciosidad o con falsa modestia. Habla con entusiasmo. Encontrar a un ser humano así, en esta sociedad de pesimistas viscerales, vocacionales o enfermizos fue todo un gozo para Bombardier.
Quien desee saber más de Joël Lodé, sobre sus actividades, sus proyectos, su revista sobre cactus, puede encontrarlo en Cactus Aventure. La mayoría de la información está en español, pero hay secciones en francés o inglés.
Una de las últimas realizaciones de este tipo singular ha sido su participación en un campo de golf en Almería que sustituye el césped por los cactus y las plantas suculentas apropiadas para este juego. El consumo de agua es cero o casi cero. Dice que a él el golf le deja indiferente, incluso que no le gusta un pelo, sin duda porque el golfista aficionado o profesional es lo más opuesto a un hombre de acción, pero que el propietario del campo se había propuesto llevar a cabo una empresa sostenible en algo tan escandalosamente antinatural como es un campo de golf, y lo ha conseguido con ayuda de Joël y de otros profesionales (esto, lo deja claro, no quiere colgarse él solito la medalla).
Los cactus sólo pinchan si uno los quiere arrancar a lo bruto, o apropiarse de ellos por codicia. Pero cuando se acerca uno a ellos para conocerlos y para conocerse, se lleva hermosas sorpresas, como la de entrar en contacto con un aventurero. Joël Lodé.